Горячая гей библиотека

Встреча была случайной, без печали и расставания (глава 8, последняя)

Часть 1

Подкатегория: без секса

Эва как, легко и просто, совершенно не задумываясь, что стоит за словами, каждый из нас может хоть сто раз кряду повторить фразу: "Встреча была случайной, без печали и расставания". Можно и так ударение поставить, можно и этак.

Можно процитировать в образе Гамлета, типа: "Быть или не быть? Вот в чём вопрос?"; а хочешь, Чацким прикинься и темпераментно, с болью, как на сцене, выдай, как в последнем монологе: "Вон из Москвы! Сюда я больше не ездок. Бегу, не оглянусь. Пойду искать по свету, где оскорбленному есть чувству уголок! Карету мне, карету!"

И вообще, эти слова очень напоминают известные не одному поколению любителей творчества Михаила Юрьевича Лермонтова строки из стихотворения "Договор", что написаны аж в одна тысяча восемьсот сорок первом году:

"В толпе друг друга мы узнали,
Сошлись и разойдёмся вновь,
Была без радостей любовь,
Разлука будет без печали".

Так что сказать действительно легко. А вот как это будет, если попытаться прожить? Поверь, непросто.

А ещё сложнее выйти из того состояния, в которое попал, если любовь-морковь закончилась "относительно мирно". Слава Богу, если никто никого не придушил в партнёрских объятиях любовников и все участники остались "в здравом уме и твёрдой памяти".

Я бы с удовольствием похабалил на тему гадания по ромашке, типа: "Любит - не любит. Жалеет - ненавидит. Плюнет - поцелует. К сердцу прижмёт - к чёрту пошлёт" И даже бы радостно-игриво, хоть с тем же Вовкой, исполнил дуэт Прилепы и Миловзора из оперы "Пиковая дама", где, как в водевиле, звучат слова:

"Мой миленький дружок,
Любезный пастушок,
Как без тебя скучаю,
Как по тебе страдаю,
Ах, не могу сказать!"

Да вот ведь какая незадача, вот в чём печаль-кручина. Нет и уже никогда не будет "миленького дружка".

Можно, конечно, и дальше демонстрировать интеллект, к примеру, привести слова великого знатока человеческих душ - Александра Ивановича Куприна из произведения "Олеся". Да-да, из той повести, которую всё просвещённое человечество считало и считает гимном чистой любви, утверждая: "Она обязательно должна быть в жизни каждого человека". Вот они: "Разлука для любви то же, что ветер для огня: маленькую она тушит, а большую раздувает ещё сильней". Но разве от всех этих значимых слов что-нибудь изменилось или изменится в моей или его жизни? Нет!

За время самокопания в самом себе вынес и сформулировал две истины, хотя, может быть, кто-то и ранее уже облёк их в слова. Да это и не важно, кто первый, главное, к месту это сказано или так, колебание воздуха. Для меня они стали моими, потому что выстрадал каждую буковку: "Разлука с живым хуже разлуки с умершим". Вторая не так трагично звучит, но полна глубинной философии: "Чтобы расстаться, не нужно причин. Причины нужны, чтобы быть вместе".

Так что всё как в жизни: "Легко всем было на бумаге, да забыли про овраги".

Да, не получилось у меня написать повесть "Расставания без печали" - как водевиль, где всё легко, просто и красиво. Увы, получилась драма, где герой потонул в "соплях, слезах и печали". Моя ли в том вина, или такой вот "дурной уродился", а может, у всех так оно по жизни происходит. Не знаю. Просто рассказываю так, как есть... как было. Зачем? Да всё за тем же: "Сказка ложь! Да в ней намёк, добрым молодцам урок!" Ведь сказания, как и басни, это не просто интересно закрученное повествование, в них особый смысл заложен. А он, как всем известно, есть всегда и во всём, главное понять, слушая.

Кстати, а ты замечал, что у ребятишек, в отличие от взрослых, есть некое замечательное качество. Мы, дядьки-тётки, слушая, воспринимаем информацию либо молча, либо быстро делая выводы, либо, ещё не дослушав, забываем как ненужное. А "крошки" все во внимании, вслушиваются, размышляют над текстом и мгновенно выносят вердикт. А ещё и вопросы задать могут: "А почему герой сделал так, он что, совсем не добрый, а злой, как Кощей Бессмертный, да?" Наверное, отсюда и поговорка возникла, насчет "намёка в сказке".

Мне тут вообще как-то в голову пришла мысль: "А ведь намёк и урок зависят не только от молодца, но и от самой сказки. Если она мудра, то и выводы такие же. Так что сказка - точно не ложь. Ведь она происходит от слова "сказывать". То есть это не что иное, как не записанная, не напечатанная, рассказанная правда. И уж совершенно точно, что не небылица.

Да и ребятишки совсем не похожи на классических лохов, их обмануть очень трудно. Наверное, уважаемый читатель, ты и сам не раз замечал, что наша ребятня слушают сказку как истину, и, слушая, сопереживают героям, а небылицы разные у них, увы, интереса не вызывают.

Так что, как бы ни было, но пора завершить начатое повествование, коли почти обо всём поведал.

Читатель, готов узнать окончание истории?

Дни шли за днями, складываясь в месяцы, а они в годы. Жил я в счастливом ожидании разговора по телефону, письма по электронной почте, приезда Гамила. Это не значит, что ни о ком и ни о чём более не думал, не вспоминал. Ведь я такой же, как миллионы других, живущих в деревнях и городах нашей большой страны - "общительный человек". Каждый из нас в течение дня со столькими людьми в речевой контакт вступает, что всех и не пересчитать.

Примерно через год и пару месяцев, после того как я и башкирский батыр Гамил открылись друг другу, сказав слова любви, получил я письмо. Долго рассматривал конверт. Адрес и индекс выведены чётким, почти каллиграфическим почерком, а вот обратного адреса и почтового штампа на нём нет. Странно всё это, ну, очень странно.

Вскрыл.

Думаю, что не надо объяснять, от кого оно пришло. Конечно же, от Вовки.

Не стану приводить текст послания полностью, но общим впечатлением, сложившимся после прочтения, поделюсь. Как-то насторожил тот факт, что письмо писали как бы разные люди, - или один, но в каких-то совершенно полярных состояниях. Нет-нет, почерк был один и тот же, к тому же "до боли мне знакомый". Но сами буквы были выведены по-разному: то по-школьному-аккуратно, то рвано-прыгающим образом, как будто автор строк куда-то спешил или, того хуже, не в состоянии был контролировать свои действия.

Всё послание было наполнено сожалением и постоянными извинениями за причинённую мне боль. Пару раз уж точно, хоть и разными словами, автор сетовал, что ему так много времени потребовалось, чтобы наконец-то правда дошла до его самовлюблённого и одурманенного мозга: "Счастье просрал, будущего себя лишил. Что впереди? Неизвестность".

Сообщил, что из Москвы уехал на Север. Живёт в общежитии, комната на семь человек, а "удобства" на улице, но соседи хорошие. И о том, что: "Хотя городок и маленький, но по-своему уютный, да и народ доброжелательный".

Работает. И даже на две ставки: уборщиком и рабочим по техническому обслуживанию в спортивном комплексе. Большего пока доверить не могут, несмотря на элитное образование. Хорошо, что вообще хоть какую-то работу дали. Сам, добровольно, проходит курс реабилитации от наркотической и алкогольной зависимости. Понял, что самостоятельно с этими проблемами уже не справится.

Несколько фраз в конце письма потрясли меня до слёз. Вот они: "Знай, что все усилия сейчас направил на борьбу по возвращению тела и души к нормальной жизни. Как-то сильно сдал спортсмен, сдулся, как воздушный шарик после праздника. Но не теряю надежды доказать себе, а главное тебе, что не совсем потерянный я. Да, "надул сам себя, обвёл вокруг пальца", но знай, что вновь смогу стать верным, надёжным, любящим.

Если бы только ведал, как я мечтаю о возвращении того, что было у нас с тобой. Ведь ты же любил меня. Правда, любил?

И знай, я приложу все силы, чтобы вернуть потерянное. Или просто сдохну. Мне уже ниже падать некуда.

Прости меня за всё.

И ещё, эти стихи для тебя (их автор - Люся Ли):

"Я не скажу тебе "прощай",
скажу лишь просто: "До свиданья".
И слов простых очарованье
души коснётся невзначай.
Мы расстаёмся лишь на миг -
один лишь вздох твоей вселенной,
лишь взмах крыла над бездной пенной
и одинокой чайки вскрик...
Раздумий поздние цветы
под ветром северным признаний...
Лежат озябшие мечты
на мостовой воспоминаний.
Пусть Бог тебя в Пути хранит.
Я знаю - ты ещё вернёшься.
Стихами в ночь души прольёшься,
смывая след былых обид.
Июльский дождик-шалопай
по лужам бегает - резвится...
Я знаю - встреча состоится,
я не скажу тебе "Прощай".
И свяжет ветер кружева
из нитей наших прошлых судеб,
вплетая мысли и слова
всех тех, кто с нами был и будет...
И пусть плывут в далёкий край
по небу облака желаний...
Скажу тебе я "До свиданья" -
я не могу сказать "Прощай".

страницы [1] [2] [3]

Этот гей рассказ находится в категориях:
Любовь и романтика

Вверх страницы >>>
В начало раздела >>>
Прислать свой рассказ >>>