Горячая гей библиотека

Радужные этюды (цикл). Жёлтый этюд

Часть 1

Подкатегория: без секса

Он сидел в проходном дворе, дворе, через который я проходил раньше сотни, тысячи раз. Сидел в глубине, достаточно далеко от пешеходной дорожки, уже скрытый в темноте наступившей ночи, но присутствие там человека выдавал огонёк тлеющей сигареты, то тусклый, то становящийся ярким, по мере того как Он затягивался. А у меня в зажигалке кончился газ. Подошёл просто чтобы прикурить. И только уже подойдя вплотную, я разглядел его. Скулы широкие, нос прямой, горбинка, хищные крылья, упрямо сжатые губы, лоб идеально высокий, волосы под насадку на 2.5 см. Взгляд исподлобья, снизу вверх. Может быть, конечно, это было лишь потому, что, сидя, он был ниже меня по уровню, но всё же было очевидно, что такая манера была для него естественной. Так обычно смотришь, когда видишь перед собой агрессию. Когда сталкиваешься с ней постоянно. Но глаза... Я никогда не видел таких огромных глаз. Настороженность и отрешённость. Ум и чувственность. Боль и бездонность. Они подчиняли. Они делали тебя рабом. С самого первого мига, в ту же секунду, не оставляя никаких шансов, никакой возможности отступления...

- Дай зажигалку.

Пауза. Моментальная концентрация взгляда. Внимательность и оценка. Взгляд, не оставляющий незамеченной ни одной мелочи. Сверху вниз и прямо в глаза. Рука в карман, и молча протянутая мне зажигалка. На открытой ладони - и не взять, не прикоснувшись. Лёгкая дрожь, но вида подавать нельзя - ни в коем случае, потому что нужно соблюдать правила чёрт знает кем, когда и зачем придуманной игры, но явно навязанной нам обществом и правилами приличия. Нужно обязательно делать вид, что нет этой дрожи от лёгкого прикосновения, что нет этой мгновенно появившейся интуитивно-симпатической связи. Нет ничего. Есть лишь просто взятая, чтобы прикурить, у незнакомого человека зажигалка.

- Спасибо.

Опять взгляд исподлобья, но ироничный уже, насмешливый...

- Да пожалуйста. Что ночью бродишь?

- Не знаю. Не могу один дома. Всё лучше, чем в четырёх стенах одному.

- Одному?

Так, стоп. Стоп. Не туда, ой не туда идёт разговор. Я слишком хорошо знаю, чем заканчиваются такие диалоги... Обмен встречными вопросами, и паузы, с каждым разом становящиеся всё длиннее и длиннее, недоговорённости, повисающие в воздухе и остающиеся там висеть, создающие угнетающую обстановку. А потом равнодушное "пока"; и проходит несколько дней, и стирается из памяти всё больше и больше нюансов этой встречи, и ты уже не помнишь, о чём вы говорили, не помнишь запаха своего собеседника; и проходит ещё несколько дней, и ты можешь уже вообще ничего не вспомнить, и снова окажется потерянным ещё один момент твоей жизни, который мог бы стать для тебя важным, один из тех моментов, которые греют твою одинокую, холодную старость. Нет, разговор нужно срочно менять... Да ну всё к чёрту!

- Максим, - протянул я ему руку.

- Илья. Приятно.

- Взаимно. А ты? Уже ночь и холодно. Кого-то ждёшь?

- Да нет. Потерял ключи, представляешь... и вот не знаю, что делать. Никого беспокоить не хочу, а утром что-нибудь придумаю.

- Понятно. И что, намерен просидеть здесь до утра?

- Ну... где-то, наверное, так.

- Не вариант сидеть тут тупо всю ночь. Пошли куда-нибудь.

- Куда?

- Ну, я не знаю. Я вообще-то за пивом шёл. Пошли, купим пива. Можешь переночевать у меня.

- Нет! Спасибо, конечно, но я не могу.

- Не могу что?

- Мы же не знакомы. И я не хочу создавать из-за себя кому-то неудобства.

- Ты гонишь!

И снова, взметнувшись, его глаза прямо впиваются в мои, и снова этот бескомпромиссный, внимательно изучающий меня взгляд, насквозь пронизывающий. До дрожи пронизывающий, но не оставляющий неприятных ощущений.

- Нет, не гоню. А кроме того... Я просто не хочу чувствовать себя кому-то обязанным.

Что ж, это откровенно сказано. Когда твой собеседник начинает разговаривать с тобой откровенно, ты можешь праздновать победу. Потому что откровенность означает, что тебя признали равным и достойным доверия.

- Ладно. Не будешь. Обещаю... Идём же, ну?

Глядя на то, как одним прыжком встал он со скамейки, как потянулся, расправляя затёкшее тело, я еле-еле сдержал улыбку. "А ведь мы одного роста и телосложения, - автоматически отметил я. - Ему лет двадцать на вид, и внешне в целом похож на актёра, сыгравшего сцену убийства волка в "300 спартанцев". Чёрт..."

- Хорошо. Идём. Действительно, всё лучше, чем сидеть здесь. Я замёрз, - произнёс он с обескураживающей улыбкой.

Мы шли рядом, сведённые волей слепого случая, шли, поддерживая совершенно пустой диалог, банальное "кто чем занимается", и, совершенно очевидно, не говоря ни слова правды; искали общих знакомых и не находили, что вообще-то было несколько странно для нашего маленького города, где все знали друг друга либо лично, либо заочно, через общих знакомых, а тут ничего, словно мой спутник появился из ниоткуда, за мгновение до того, как я вошёл во двор.

- Пиво, кстати, будешь? Только не говори "нет" лишь потому, что у тебя нет денег, хорошо?

Видели бы вы его улыбку, которой он одарил меня вместо ответа, просто лишь кивнув утвердительно головой! Эта улыбка стоила любых денег. Подобная улыбка способна родиться лишь тогда, когда ты перестаёшь контролировать каждое своё движение, каждое своё слово, вдох, жест. Когда ты не замечаешь, не осознаёшь, что улыбаешься. Это та улыбка, которая заменяет слова и которая куда красноречивее всех взятых вместе слов; та улыбка, которой обмениваются, когда знают, что не нужно слов, чтобы быть понятым...

- Ты здесь живёшь?

- Ну да, а что?

- Интересно. Я где-то слышал, что вещи, окружающие человека, говорят о нём больше, чем это делает сам человек, рассказывая о себе.

- А вот теперь интересно уже мне. И о чём же они тебе уже успели рассказать?

- Пока не знаю. Мне кажется, рано делать какие-то выводы. Но одно очевидно: тебе явно малы рамки обычного человека.

- Хм... комплимент?

- Ну, наверное, да.

К слову сказать, обстановка действительно производила впечатление. Комната-студия, заменяющая кухню барная стойка, на которой стоял лишь музыкальный центр, тут же, в углу, душевая кабинка, в другом - тренажёр со штангой, книги на полке, на окне, на полу - везде, где только можно. Вместо кровати три кожаных мата, торшер с красным абажуром и такие же шторы. Посреди комнаты прямо на полу ноутбук, куча раскиданных дисков, полная пепельница, пустые, вперемешку с полными, банки энергетика. Наполовину выпитая бутылка абсента. Потолок и стены под голубой эмалью, и через всю квартиру, через стены и потолок, двойная чёрная полоса, как на автомобиле. Я бы лично, когда увидел такое, не сказал бы, но точно подумал бы о том, что хозяин явно шизофреник...

- Меня устраивает. Это ещё не самый худший вариант.

- Были варианты и похуже этого?

Блин, убил бы за эту ехидную улыбку! Но пусть. Всё идёт так, как диктуют правила игры.

- Ну да. Были.

- Врубить музыку? Телевизора, сорри, не имею. Что, кстати, слушаешь?

- Я? Да любую.

- Ок. Тогда сам выбери что-нибудь.

Лучше бы я этого ему не предлагал. Говорили же его глаза о его неординарности. Но не настолько же! И когда по квартире понеслось хлёсткое рычание Нины Хаген, самозабвенно исполняющей меланхоличную Seeman, это было для меня более чем неожиданно.

- Нина? Это с какого перепуга?

- Нравится. А что?

- Да, в принципе, ничего. Просто ты первый из моих знакомых, кто знает её.

- А, понятно. Услышал пару лет назад случайно. Как раз на эту песню крутили клип на 1-one, и как-то запало. Когда слушаешь эту песню, на душе возникает такое же состояние, как когда ты режешь себе вены... Ну да, было дело, - перехватил он мой взгляд.

- Зачем?

- Зачем? А ты сам можешь ответить на этот вопрос? Я вижу на твоих запястьях точно такие же следы. Можешь ли ты сам, для самого себя, ответить, зачем?

- Нет. Не могу... Есть хочешь? Или кофе?

- У тебя там абсент?

- Да.

- Можно?

- Конечно. Сахар нужен?

- Нет. Я пью абсент чистым. И всегда прямо из бутылки.

Мне лишь оставалось подавить в себе мысль: "Совсем как я".

страницы [1] [2]

Этот гей рассказ находится в категориях:
Любовь и романтика

Вверх страницы >>>
В начало раздела >>>
Прислать свой рассказ >>>