BlueSystem >
Горячая гей библиотека
Сильные попперсы с доставкой в день заказа.
ОпечаткаЧасть 1 Подкатегории: заграница, прошлые века
В тот год все знакомые говорили мне: - Вы нездоровы? У вас такой измученный вид.
Вам просто необходим отдых! Поезжайте к морю! Но у меня редко бывали деньги, а тогда
все мои сбережения пошли на ремонт моей конуры из двух комнат, вдобавок началась эта
заварушка с Польшей (но всё, правда, обошлось), а потом приезжает вдруг из Марселя
Ариэль - умопомрачительный загар, истома в каждом движении - и сходу начинает
обрабатывать меня: - Бедняжка, - говорит она, - меня терзают сомнения: есть ли
у тебя мозги? Годы проходят, а ты дальше Парижа никуда. Поезжай в Марсель! Матросики
со всего света будут тебя на руках носить... Это был довод. Меня не связывали
ни семья, ни любовь, которую надо было бы сторожить, денег удалось поднабрать, и вот
голубенький билет до Марселя похрустывает у меня в руке, обещая две недели приключений.
Дождливый и уже прохладный в октябре Париж остался позади со своими заботами, почти
ежедневными поездками из предместья на работу, с трескотнёй политических деятелей о том,
что Европе необходим мир. Позади остались ежевечерние бдения под фонарями Пляс Пигаль и
отремонтированная квартира, порог которой после её преображения ещё никто не переступал.
Подруги всегда считали меня из робкого десятка, и в поезде это ещё раз, увы,
подтвердилось. В ресторане, где на столах позванивали фужеры, повторяя мелодию ночного
экспресса, по соседству со мной оказался паренёк пролетарского вида. Мы несколько раз
переглянулись, а через некоторое время уже оживлённо беседовали в тамбуре. Он предложил
мне сигаретку "Континенталь" и слушал мои рассказы. Говорят, я умею рассказывать, и подруги
не раз предлагали мне написать роман из их жизни. Но это умение нередко становится моим
проклятьем: после умных разговоров как-то неловко перейти к интимным темам. Я это знаю,
но ничего не могу поделать - какая-то дьявольская машинка работает во мне, заставляя
выуживать из памяти всякие истории в то время, когда жутко хочется прильнуть к собеседнику
и спрятать у него на груди своё некрасивое лицо. Точно так происходило и на этот раз.
Мой попутчик заскучал, его пролетарским запросам вовсе не нужны были ни Флобер, ни Гёте,
а тем более Бетховен. По поводу двух последних он мрачно спросил: - Вам нравятся
немцы? - Их творения принадлежат всему человечеству... Мой прямой ответ ещё
более отдалил нас. Попутчик быстро откланялся и ушёл в свой класс. Это обстоятельство
огорчило меня чуть ли не на всю ночь, но... Но утром появился Марсель - с солнечным
вокзалом, зеленью деревьев и дурманящей близостью порта. Ещё в Париже мне посоветовали
в самом Марселе не останавливаться, а направиться в курортное местечко Сен-Лазар. Оно
оказалось очень милым. Зёленые холмы стискивали крохотный городок с ратушей и церковью
Св. Лазаря, давшей название местности, а может, и наоборот. Сен-Лазар отстоял от Марселя
минутах в сорока езды, и это меня вполне устраивало: если станет скучно, можно скататься
в Марсель, а пока мне было и здесь хорошо - тихая улочка, двухэтажный пансионат "У Клары",
где мне досталась угловая комната, зато с видом на море; глядя на эту загадочную
бескрайность воды, время от времени можно было видеть, как большие корабли с тяжёлой
торжественностью огибали дальний мыс, за которым ночью светилось небо - там мерцал
Марсель, оттуда доносились гудки, а иногда, казалось, и развесёлая музыка из кабачков
сомнительного достоинства. "Господи! - пела моя душа. - Господи! Мне так хорошо и
спокойно. Пошли только встречу - маленькую, нежную встречу..." Но назавтра погода
сделалась пасмурной, хотя и было тепло. От посещения пляжа пришлось отказаться и
заняться более детальным знакомством с городом. Как в любом приморском городке,
почти каждый дом Сен-Лазара был отдан под гостиницу, ресторанчик или магазин. Помимо
моего пристанища здесь теснились "Бирюзовый прибой", "Амелия" (самое фешенебельное, но и
несколько вычурное заведение), "Монте-Кристо", отель "Граф Румянцев", а также - "Жизнь
в розовом цвете" (и действительно - розовое здание; утверждали, что здесь останавливалась
парижская певица Эдит Пиаф). После блужданий по городу моё внимание привлекло кафе
на открытом воздухе со столиками под разноцветным тентом. Захотелось здесь немного
посидеть. Гарсон подал бокал "Шартреза", чашечку кофе и поднёс горящую спичку к моей
сигарете. После этого немого ритуала он бесшумно удалился, а мои глаза остановились
на афише единственного в городе кинотеатрика "Одеон", откуда как раз выходила жиденькая
толпа зрителей. Взгляд сразу выхватил юнца среднего роста, франтовато одетого,
с большими круглыми очками на носу. Наверное, потому, что и у меня очки, он обратил
на меня внимание. Неуловимо изменив направление движения, он пересёк маленькую площадь
и остановился возле моего столика. - Вы позволите? - спросил он, указав на пустое
плетёное кресло. - Прошу... - мое приглашение прозвучало несколько сухо, и это
на мгновение поколебало юношу, но он всё-таки устроился напротив меня. - Вы недавно
приехали, - сказал он и, узрев моё изумление, пояснил: - Я сразу это понял, потому
что не встречал вас ни в городе, ни на пляже... И как вы находите Сен-Лазар? - Милое
место... Но, наверное, здесь страшная скука... - Весьма, - подтвердил он, снял
очки и стал протирать их стёкла. Без очков он смотрелся лучше. Модная короткая
стрижка подчёркивала в юных чертах его проступающую мужественность, а красивые, хотя и
не аристократического вида руки выдавали в нём больше труженика, нежели человека,
обременённого бездельем. Он заказал себе бутылку "Шартреза", что меня, признаться,
удивило, и мы разговорились. Говорили о погоде (а она вдруг изменилась к лучшему -
проглянуло солнце), потом перешли на последние события в Польше, но быстро оставили
эту надоевшую всем тему, и тут вдруг опомнились и решили познакомиться. Его звали
Пьером. Оказалось, что приехал он сюда из Бретани, где теперь живёт с родителями,
а остановился он в отеле "Граф Румянцев", и выходило, что мы с ним соседи. - Да и
немудрено, - заметил мой новый знакомый, - здесь всё неподалёку: вот ратуша, а вон
холмы, вон море, а вот мы с вами... Мы рассмеялись, мне понравилось, что он уже
объединил нас, и тут меня осенила догадка: - Вы иностранец? - Да, - удивился он, -
не без этого... - Тогда я сейчас угадаю, кто вы? - Интересно, - улыбнулся он и
ткнул пальцем в пластмассовую переносицу очков, поправляя их. - Вы не англичанин -
слишком легки в общении... Но в вас всё-таки течёт северная кровь. Швед? Пожалуй, не так...
Вы больше похожи на поляка, но тогда вы только и говорили бы, что о многострадальной родине...
Вы не из России - слишком хорошо владеете французским... Кто же вы? Чех? Мой
собеседник погрустнел: - Я русский... - Вот как? О, ну, конечно же - русский:
отель "Граф Румянцев" - это же подсказка! И как я сразу... И что занесло вас во Францию?
- Мои родители покинули большевистскую Россию в 20-м году. Родился я в Париже, потом
мы переехали в Бретань... Мне сразу стало его жалко: - Вы по родине тоскуете?
Он вздохнул: - Увы, нисколечки. Франция - вот моё отечество, а я и иже со мной -
подкидыши в нём... - "Иже со мной"? - Те, кто со мной, - пояснил он, - вся
русская эмиграция... Честно говоря, мне иногда хочется - ой, как хочется! - увидеть
Россию, Москву... Мои старики жили не в Петербурге, а в Москве... - О, Москва!
Которую завоевал Бонапарт! - Вовсе нет, - обиделся Пьер. - Это мы завоевали Париж.
Однако парижане слишком любят свой город и не отважились его поджечь... - Это же
варварство! Пьер нахмурился. Моя рука легла ему на плечо: - Не будем спорить...
Давайте выпьем, и вы продолжите свой рассказ. Он пригубил вино. - Собственно,
о жизни в России я знаю по рассказам матушки и из книг. В Москве мы жили неподалёку
от Красной площади, в Замоскворечье, на узкой улице, против колокольни Святой
Параскевы-Пятницы. Наши снимали весь третий этаж меблированных комнат, там были печи
в изразцах, и зимой жарко топили. По воскресеньям весь город наполнялся колокольным
звоном... Интересно, - задумчиво произнёс Пьер, - кто теперь живёт в нашем доме? - он
снова пригубил вино. - Мон папа (это слово он произнёс французский манер) говорит, что
в России сладок не только воздух, но и дым... Забавно, правда?
страницы [1] [2] [3]
Этот гей рассказ находится в категориях: Любовь и романтика, Молодые парни, Групповой секс
Вверх страницы
>>>
В начало раздела
>>>
Прислать свой рассказ
>>>
|